EL INFIERNO

     El infierno es una poesía
     Sus musas ardientes solo
     quieren vindicar
     con sus versos a los ausentes
     que solo lastiman las hierbas

      Las visiones esculpen
      oro y cenizas

      Níveas nubes sin hábitos
      entibiarán los lechos
      de vivos y muertos
      Son ángeles habituados
      a paisajes silvestres

      La locura es atemporal
      pero tiene el mismo
      frenesí que las
      deidades de la finitud

      Seamos inverosímiles
      como los universos
      de las selvas

      Los cuervos que coman
      de la sangre más
      incorrecta de nuestro
      torrente

      Busquemos el paraíso
      hasta que nos encuentre
      Revisemos las metáforas
      que obviaron nuestras
      palabras

      Despertemos a los días
      con auroras milenarias
      de claridades sin astros

      Hiere mi pecho una flecha
      de doble cruz
      No es como la hiel  de un
      mercenario
      Pero alguno de sus vértices
      perseguirán mi futuro

      Mi ser perdió su reinado

      Quedan los tibios
      abanicos que me perviven
      aunque la dicha
      quiera buscar otro
      sol

      Sin decretos
      madurarán en mis
      sombras los frutos
      que fueron segados
      por mi propio exilio

          El elixir está dispuesto
          a rescatar lo que resta
          de mis dígitos
          prenatales . -
         

   
     

     

ESTRELLAS TELÚRICAS

  Las luces no recuerdan
  lo que alumbraron
  Son mágicas templanzas
  que entibian a los extintos
  de la incredulidad

       Estrellas telúricas
       su satélite es el hombre
       y su metamorfosis

 El destino nunca dará
 explicaciones

       El tempestuoso río
       guarda en sus profundidades
       la piel de un acuario

Nuestro almanaque
resucita en la misma pared

Las lisonjas contemporáneas
se recuestan en distintos
lechos

      Es menester calificar
      a los inviernos que se visten
      de rosas

Tenemos que volver a
confiar en la decencia
de los verbos
Y agitar pañuelos que
que desprendan
 nuestra epidérmica
 solemnidad

      Los recuerdos de mi mocedad
      quieren retener sus
      cuadros
      Muchos personajes
      descansan a sus espaldas
      como espejos invertidos

Son el estereotipo de
huellas distorsionadas
por los dislates de la
intuición

       Hombre acorralado por extremos
       que no tienen ojos para
       llorar

Me atemorizan los labios
que se movilizan sin
dejarme respirar

Pasajero errante por los
caminos de la sangre

       No sé distinguir si
       la inocencia es pura
       o rentada . -