EL COLOR DE MI SANGRE

         Retratos de tiempos
         que se han cruzado
         Demoras del universo
         que no pudo
         atrapar mis manos
         y ya son abismos
         en mi biografía

         Épica secuencia del
         soldado abrazando a
         su enemigo
         Transparentes mis órganos
         pueden soportar cualquier
         venganza

         Todas las sombras
         que acumularon mis pasos
         tienen una estrella
         Bullicios de perlas
         que lucirán para siempre
         el color de mi sangre

         En el balcón de mi
         ceguera
         se ocultan todos
         los espejos
         a los que les negué
         su destino

         Cuando despierten de
         su letargo
         se llenarán de
         cenizas todos mis
         rostros marcados . -    

HOJAS MARCADAS

      Todo lo cotidiano es
      artesanal
      La rutina es la
      primera factoría que
      inventó nuestra mente

      La distancia y su
      recorrido
      Amoblar de árboles
      sus pletóricas
      cornisas

      El deterioro de
      las huellas que
      nos enseñaron a leer
      Las heridas de las
      aves que solo
      buscan guaridas para yacer

      Viscosas tinieblas
      de la noche. . .
      si nadie está ahí
      quién te dará
      tu reinado

      Naciente de la tempestad
      de mis hojas
      marcadas
      Siempre te protegeré
      de la aurora

      Me llenaré de trinos
      para que demoren
      tu despertar y
      adornaré de hierbas
      tus ojos de
      sol . -
   
   
       

LAS GRIETAS

      Los lentos perfiles
      de mi último hallazgo
      se fugan con la
      creencia de que
      son ciertos

      Es ávida la mordaza
      que nos separa
      de los tiempos
      Nunca se recupera
      al hombre que
      perdió su camino

      El emblema es
      seguir mutando leyendas
      con el mismo nombre

      Errar es la distancia
      más corta para recuperar la
      entereza de nuestros caminos
      gastados

      Las grietas...
      manantiales de las urbes
      solo quieren que miremos
      sus galerías salpicadas
      de bronce

      Solo un insomne
      poema podría
      abarcar la inmensidad
      de sus maternales
      modales . -