TROPIEZOS

     Miro de rojo al cielo
     para que me devuelva en
     su cintura todos los
     discípulos del misterio

     Mientras no resuciten los
     paquidermos
     Seguiremos leyendo los
      libros de lectura del egoísmo

     Somos
     Ignorados
     Cadavéricos
     Solidarios
     Túneles

     Aunque somos propensos
     a la vida espiritual
     Los relieves de nuestro
     ser cotidiano
     nos convierten en coreutas
     de los tropiezos

     Aprendamos a escondernos
     de las caricias sin
     huellas
     De las valijas eternas
     que solo agregan sellos
     a nuestras huidas

     Conversemos con nuestros
     propios retratos
     Observemos la legalidad
     de nuestros ojos
     Lúdicos y oníricos
     génesis de la voluptuosa
     epopeya de nuestra esperanza  

     Los minutos son adolescentes
     que se distraen por si mismos

     Nuestra adulta conversión
     tiene que medirse con
     con la necesaria distancia
     de nuestros actos

     Sintamos el clamor de
     las esferas

     Y recuremos siempre al
     confín de las pasiones
     Antes de que se inquiete
     su sensualidad . -  
  
   


  

OTRO OLVIDO

   Hay momentos en que las cruces
   se envuelven con espinas
   amorosas
   En éste instante no puedo
   esperar al lucero de las ideas
   Necesito escribirle a los
   irreverentes nacimientos de
   mi alma

   Es muy probable que se
   enfrente a sentimientos
   divergentes
   Pero ya está harta de
   tener que olvidar

   Es un manifiesto sin
   prejuicios
   que no le tiene temor a
   los ecos

   Hay pieles que se entrometen
   con la anuencia de la
   incertidumbre
   Hermosos placebos que solo
   despiertan con la realidad
   cuyo resultado
   desaparecerá con sus intentos

   Hay mucha dicha
   contenida

   Siempre me sobrarán motivos
   para seguir viviendo
   Y el sufrimiento es una
   sensación que acude
   sin saberlo
   a la cercana sabiduría
   de algún cosmos

   Hay segmentos de la
   poesía
   que son legibles solo
   por las manos de la mente
   Pero el verdadero arte
   poético
   está tiznado por túneles
   inexistentes

   Solo busca en las
   penumbras
   El ensueño de nuestra sangre . -